sy_rinx: (ренген)
Решила поучаствовать в конкурсе, который устраивает [livejournal.com profile] chp_shnica, и пофантазировать о судьбе вот такого мишки


Что вышло )
sy_rinx: (Default)
Хороши ваши стихи, скажите сами?
— Чудовищны! — вдруг смело и откровенно произнес Иван.
— Не пишите больше! — попросил пришедший умоляюще.

Но что-то грустно. И за окном дождь. Поэтому оно как-то само вышло...

Ужаснуться )
Надо, чтоб кто-нибудь сказал: "Не пишите больше"!
sy_rinx: (стоп)

Из Ролана Барта: «Я», пишущее текст – это «я», существующее лишь на бумаге».

В связи с этим вопрос: «А существую ли я в действительности?» И необходимо ли везде писать текст, чтоб воплотить свое «я»? Ведь мое реальное «я» тоже пишет свой текст. Мир как текст и жизнь как текст. Согласовать бы только с Соавтором.

sy_rinx: (Default)

                                      - Любите ли вы уличное пение?  Я люблю, как поют под шарманку в холодный, темный и сырой осенний вечер...


Прочитать что-то кроме эпиграфа )
sy_rinx: (Default)

Под огромным черным зонтом скрыла ночь серо-бетонные улицы, грязный снег, пыль и копоть цивилизации. Миллионы снотворных таблеток вмиг растворились на языках, погасли окна. Город уснул, замер, умер. Лишь тусклый свет из дырочек - звезд лился на пустые тротуары, да лампа в углу стола рисовала светло-желтые квадратики на стене. В ядовитой тишине детский голос по слогам читал:

Read more... )

sy_rinx: (Default)

Когда я был маленьким и наивным, когда я только учился и мечтал, мечтал и учился, но больше мечтал, я хотел завивать вихри. Закрутить дунуть, прищелкнуть и пустить вихрь вниз, прыгать по ступенькам. Через какую-нибудь стратотропосферу.

Или выпекать печали. Подойти к огромной остывающей печи, достать маленькую печальку, зарядить ее в какую-нибудь амуровскую рогатку и запульнуть в какого-нибудь бредущего по дороге недотепу. Пусть подумает, помучается, пока моя печалька не остынет, а остынет – так пусть бредет дальше. В добрый путь.

А может принести побольше дров, хорошенько разогреть печь и достать горе. Быстро, чтоб не обжечься, бросить вниз. Лети. Быстро, со свистом, с искрами. Лети вниз. С дождем, с солнечными лучами. Не знаю, кому достанется, но уже так быстро не остынет.

Нет, не хорошо это, очень зло и некрасиво. Лучше, наоборот, спуститься к кому-нибудь сидящему ночью в свете настольной лампы и спросить: «Ну что же ты?» И вытаскивать потихоньку, как занозу, блестящим пинцетом, сидящую глубоко под кожей тоску.

Или ночью подойти к кому-то и отгрызть грибом разросшуюся грусть. Говорят, это совсем не больно. А потом увидеть улыбку и начинающуюся зарю.

sy_rinx: (Default)

Интересно, какие жанры преобладают в библиотеке ненаписанных книг. Может быть это биографии? Все мы пишем в своих мыслях. Кто-то пишет стихи, исповеди, молитвы и даже романы, но большинство пишут свои биографии. Идеальные биографии идеального себя. Не совпадают с реальной? Ну и ладно. И что такое реальная биография? И есть ли у человека, живущего только в воображении другая, кроме той, ненаписанной.

Допустим, есть некий «мечтатель», ведущий в своих мыслях некую альтернативную жизнь, красивую, интересную, которая укладывается в несколько лет обывательской жизни. А потом этого «мечтателя» сбивает, например, трамвай. Ха, а это литературная аллюзия – трамвай. Ну не обязательно трамвай, можно троллейбус/автобус/велосипед.

И этому автору еще повезло, что он умер вместе со своей биографией, а есть те, у кого биография кончилась, а они все живут, вот и повторяют ее, эту биографию. По кругу.

А еще там лежат молитвы. Те, что не дошли до Бога?